Ты прячешься.
В пространстве капюшона –
ни августа, ни яблок, только блёстки
вчерашних звёзд.
Ничейный кукушонок,
не плачешь – кто поверит в птичьи слёзки?
«Архип охрип, осип унылый Осип», -
выстукивает с верностью лебяжьей
холодный дождь.
Себя жалея, спросишь:
«И сколько мне осталось?» - у себя же.
Промокла куртка.
Щеки – в завитушках
твоих обид. Потерянный, уставший…
Поищет, покричит тебя кукушка
и улетит, не солоно хлебавши.
Кукушонок На стих Елены Бородиной
Он кукушонок, брошенный, забытый,
Как будто желтый листик на асфальте.
Не вспомнит мать, отец храпит испитый,
А он в руке сжимает острый скальпель…
На тонкой кисти бьется пульсом вена,
И в голове клубком роятся мысли…
Он думал- будет море по колено,
А оказалось- мало смысла в жизни..
От мира спрятался на крыше кукушонок,
Рука дрожит, он сам себе противен…
Он, в сущности, совсем еще ребенок…
…бьет смертью по руке холодный ливень…