Когда напишутся последние стихи,
И мысль пронзит, что большего – не будет,
Замру я на черте пространств полуглухих,
Бесплодных буден.
В своих твореньях попытаюсь отыскать,
Что не свести к трудам лишь преходящим,
Посылку в будущее - вечности подстать...
Из дней вчерашних.
И осозн'аю горькой «правдой головы»:
Моим стихам недолгий век отпущен…
Они - возвышенны, понятны, но… увы -
Ничто в грядущем!
Заноет сердце в безнадежном тупике
И грустью на листки мои прольётся -
Душа безмолвная заговорит в тоске…
Что ж остаётся?
Блокаду слова, что назначила судьба,
Прорву отчаянным рывком к высоким звездам,
Поскольку то, зачем явился я сюда -
Ещё не с'оздал! |
Но день придёт и многим станет ясно,
Пусть не теперь, когда нибудь потом
Каким Поэтом был ты первоклассным...
С теплом и уважением,