В зале сумрачном ночью чёрною
Очень тихо, когда все спят
Собрались за столом учёные
Где-то трое крутых ребят
Высший знания дух витает
Он невидим из этих стен
Это те, кто всегда всё знает:
Пёс и чёрт, и, конечно, хрен.
Я сказал, что их где-то трое
Потому что должно быть шесть
Остальных провиденье злое
Не сочло пригласить за честь
Не пришёл на совет учёный
Высший ум по имени «Кто»
Он ни с чем не отождествлённый
И не может одеть пальто
Не пришла знаменитая личность
Спать осталась в лесу из туй
Было слишком бы неприлично
Приглашать на консилиум х*й
Вот пришли они, обсуждают
Всех вопросов людей тысяч сто
Кто и где говорил: «Пёс знает»
«Хрен тут знает» и «Черт знает что»
Всё ответили, но напоследок
Ряд вопросов стоит непростой
Этот ряд очень сложен, редок
На него ответит шестой
Про шестого молчал я долго
И не знал, можно ли писать
Я хотел написать про Бога
Лишь ему остальное знать
Творцы в своих опочивальнях
На нас глядят с высоких мест
Творений нематериальных
Уж донесли до неба крест
Для нас примером и опорой
Они являются в быту
И понимаю я - не скоро
Найду в своих стихах мечту
Чтоб было сочетанье рифмы
И чтоб сошлись на стыке слов
Все музы, ангелы и нимфы
Сваять основу из основ
Как главный монстр в играх разных
Из-за него проходишь их
Так светит знаменем прекрасным
Вдали твой жизни главный стих
Его не видишь, лишь намёки
Туман сквозь жизни круговерть
Не знаешь форму, стиль и сроки
Бежишь к нему в сплошном потоке
И остановит только смерть
Не про туман я, что из трубок
Пустить способен каждый смерд
А про туман, который дуба
В лесу лишит привычных черт
Никто не знает, он откуда
Берет мистический исток
Скрывает от простого люда
Души безоблачной глоток
Седой туман нагонит страха
Такой, как в ведьминых лесах
Такой на кладбищах над прахом
И в душ умерших голосах
И он же тенью закрывает
Мой идеал словесных форм
Какого, может, не бывает
Среди людских привычных норм
Я прорываюсь сквозь метели
И сквозь углы отвесных скал
Чтоб хоть и в гробовой постели,
Но разглядеть свой идеал
Пусть гении легко играют
С шедевров яркой формой слов
А я к такому не готов,
Дай Бог, смогу, лишь умирая,
Познать творения богов.
|
