Если читаю Бродского,
Всё время хочу курить.
Или напиться до скотства,
Только бы не завыть…
О зависти к глубине таланта,
О нежности, вспыхнувшей вдруг,
О скорби, что я – не панда,
Жующая бамбук…
И о его Соучастье,
И о его тоске.
О том, что доплыть до Счастья
Можно и на доске…
