Идет, как в молочном тумане,
и тьма превращается в свет,
красивый и юный, как Ангел,
которому тысячи лет.
Он в воздухе чертит зигзаги –
мелькнет, и его уже нет,
а сзади, как на бумаги,
за мной отмечает мой след.
Он весь преисполненный долга,
идет, как сметана густой,
наверно на землю надолго
пришли небеса – на постой.
Засыпало двор и сараи,
до дров – по колено в снегу –
приходится чистить – для Рая
огонь я в печи берегу.
Тот Рай для зимы самый лучший –
весна далеко, а пока –
посланца из тучи летучей
до кучи ношу на руках.
|
