Сапоги. Сто семьдесят пятая пара. Она кожей чувствует настроение сезона. А цвет моего настроения она чувствует? Его просто не существует. Цвета. Нетронутая палитра в онемевшей руке. Ахроматизм.
Проветришься, говорит, сменишь пыль на воздух. Где? Под оползнем обувных рядов? За чашкой прогорклого эспрессо в зоне примерочных? Зал ожидания для подкаблучников. Обмениваться скорбно-сочувственными взглядами с такими же выцветшими? Как это случилось? На которой паре сапог? Какого цвета?
Нет, электричка не была последней. В метро их подают с интервалом в две-три минуты. И никто никуда не опаздывает. Даже не спешит. Но у Маргариты Степановны все стремглав, порывисто, безотлагательно. В последний вагон, но - первой! Ворвалась, но с достоинством. Локтями распихала, но подбородок горделиво вверх, резкая, цепкая.
Всё как со мной!
Встал, даме место уступив...
И, вдруг заметил (боже мой!)
А у неё один сапог под настроение моё - мотив!
И я забыл, что весь спешил домой...
Написано от лица мужчины. От подкаблучника. Написано женщиной! Альфа - Маргарита Степановна, она же Рита. "Ахроматизм", пришлось гуглить, (хотя смутно припоминал) Очень достойно, неординарно. О тяжёлом написано легко.
Михаил, с удовольствием возвращаю Вам комплимент о гениальности читателя! Получилась сложная вещь, не всем понятная, но очень дорогая мне. Вы все прочли именно так, как мне писалось. Со всеми смыслами.