-Я дома!
Перетаскиваю чемодан через порог, захлопываю дверь и тону в темноте. Нащупываю выключатель. Зажигается свет, осветив пустой коридор и пыль на зеркале.
Нерешительно заглядываю в комнату, на кухню и возвращаюсь в коридор. Сдуваю пыль с зеркала и вглядываюсь в своё отражение. Я вернулась.
И опять ухожу. Опять бегу вниз по ступенькам, грохот чемодана – за мной, толкаю двери, вырываюсь на скользкий асфальт, в облако снега, и машу руками отъезжающему такси.
Машина останавливается. Я, то и дело оскальзываясь, тащу к ней чемодан.
Чемодан в багажнике, я на переднем сиденье. Дворники метаются по стеклу, размахивая мокрые снежные хлопья.
-Фонарная, тридцать два, - говорю я.
-Тебя так долго не было дома? – спрашивает таксист, бросая взгляд в стекло заднего вида. – Если ты даже не знаешь адрес твоей семьи.
-Да нет, не очень. Не знаю, зачем они уехали.
-Зачем ты уехала?
Прижимаюсь виском к холодному боковому стеклу. Снаружи, за отражением салона, проплывают оранжевые и красные огни.
-Так, искала одного, - запинаюсь на слове человека. – Друга.
-Нашла?
-Да нет.
Я искала ветер.
-Вы уверены, что это тот дом?
Таксист пожимает плечами, ставя мой чемодан на тротуар.
-Ты назвала этот адрес.
Толкаю тяжёлую дверь. Круглая, скудно освещённая комната – и тёмный проход напротив. Оттуда слышатся голоса.
Безвольно разжимаю ручку чемодана и, как во сне, иду по мягкому, бесшумному ковру, как по красному мху.
Зал погружён в чернила мрака; а впереди, на белой от света сцене –
-Ян! – закричала я. – Ян, братишка!
Но он не увидел меня. Он не обернулся на мой голос. Его голова всё так же склонена над белоснежным листом бумаги. Сияние прожектора очерчивает плавную линию его спины и лохматый ёжик волос.
-Ян!
Я бегу по проходу. Шаги отсчитывают оглушительные удары крови в висках. Другие лица на сцене сливаются в одно пятно.
Протягиваю руки. Пытаюсь взобраться на сцену, но что-то не даёт.
Он меня не слышит.
Сбоку ступеньки. Оступаясь, взбегаю по ним и проваливаюсь в закулисье, ограждённое от этого сияния софитов. Бегу, путаюсь, теряюсь, останавливаюсь. Тяжёлая красная ткань – душная паутина. Ловлю воздух ртом.
Шаг назад – и я проваливаюсь в ещё более глубокую темноту, в другое измерение закулисья. Ладони скользят по льду стен.
Вспыхивает свет. Вскидываю руки, защищая глаза. Щурясь, вглядываюсь в фигуру дальше по коридору.
-Ян?.. – Опускаю руки. – Братишка, как же ты меня напугал…
Он улыбается. Я всхлипываю и нетвёрдыми шагами бреду к нему.
-Я вернулась… Я не нашла его…
Он качает головой.
-Нет, - говорит он. – Ты не вернулась.
-Что?..
-Это не мы, не мы, не мы…
-Это мы! – перебивают другие голоса, и сразу дюжина рук подхватывает меня и тащит по коридору. – И это ты! Как мы рады, рады, рады!..
-Ян! – Я вырываюсь, но меня ловят и ведут дальше, змеёй коридора. – Куда?..
-Я здесь! – Он нагоняет меня и тоже подхватывает за руку, и ведёт дальше. – Почти пришли!
Уже бежим, летим – и в вихре красной ткани вырываемся на сцену.
Вспышка софитов, рёв аплодисментов – протягиваю руки – они тонут в сиянии – смотрю на ладони, как на чужие, недоверчиво поднимаю голову…
Пианино. Флейта. Ян хватает мои руки, и мы летим по отполированному полу.
-Ян, я не понимаю… - Почти плачу. Лоб горит. – Что происходит?
Он улыбается, и – одними губами, так, чтобы никто не услышал:
-Это не мы. Найди нас. Настоящих нас. И ты найдёшь его. Ты найдёшь ветер.
Я не успеваю раскрыть рта – он отталкивает меня – я вновь проваливаюсь в красный мрак. Поднимаюсь на ноги, на ощупь пробираюсь обратно. Полоска белого света. Я выглядываю.
На сцене стоит – стою – я. Мои волосы, мои черты лица, моя одежда. Мой чемодан.
Я на сцене оглядываюсь и делаю едва заметный жест рукой мне за кулисами. Иди, - говорит та я. Голова кружится. Вглядываюсь в воздух над её головой и вдруг замечаю тончайшие, паутинные нити. От рук, ног, волос, одежды – они тянутся вверх, теряются в необозримой высоте.
Смотрю на Яна. Он говорит что-то мне, мне-марионетке, и над его руками сверкают нити.
Дыхание перехватывает. Шаг назад – ещё – ещё шаг – и я бегу, раздёргивая и отталкивая ткань, раскрыв глаза, но уже кажется, что они закрыты, - так темно.
Спотыкаюсь. Лестница. Ступенька за ступенькой, вверх. Туда, откуда тянутся нити. Каблуки стучат по камню. Поворот, шаг, вверх, поворот – вырываюсь на площадку.
Открываю глаза.
Таксист поднимает мой чемодан. За ним – я не вижу – смутные очертания – оранжевые огни.
-Я не знаю адрес, - шепчу я.
-Так найдём, - он идёт прочь, я – за ним. – Ты что предпочитаешь – быстро или безопасно?
-Как можно быстрее, - отвечаю я. – Только опытного водителя.
-Пилота, - поправляет он.
Солнце пронизывает лазурный воздух и застревает в облаках. Далеко внизу бежит тень самолёта.
-Куда мы летим? – спрашиваю я, нерешительно оглядывая штурвал.
Он хлопает ладонью по приборной доске, и самолёт ныряет в резкое пике. Крик застревает у меня в горле.
-Туда, куда ты хочешь, - сказал он. – Хватит думать о земле.
Полёт выровнялся на уровне облаков.
-Не сворачивай, - бормочу я. – Мне нравится в облаках.
-Так, хорошо. Пока тебе здесь нравится, мы здесь.
Пушистая белая масса наползает на лобовое стекло, проносится мимо крыльев.
-Стой! – кричит он вдруг.
Всё вокруг замедляется и наконец застывает.
-Что?
Различаю впереди красные огни.
-Что-что, пробка. – Он выглядывает из окна, потом открывает дверь. Крохотные капельки воды врываются в салон, застывают на одежде, волосах, ресницах. – Дальше пешком.
Вытаскивает мой чемодан. Я неловко пробираюсь следом, задевая рукой рычаги на приборной доске.
-Холодно, - выдыхаю я.
Мы стоим в середине белого ничего.
-Что это там, впереди? – Я замечаю какие-то чёрные очертания. – Пойдём-ка туда.
Иду вперёд. Он – за мной. Колёса чемодана катятся без стука, без единого шороха.
Предмет впереди собирается из тумана по чуть-чуть, по чёрточке, по точке. Чёрная – колонна – колонны – мост…
-Мост, - говорю я. – Это мост. Странно, так высоко.
Высоко. Мысль проносится быстрее, чем я успеваю её остановить. На чём я стою? Ноги теряют опору.
-Нет, нет! – кричит он, протягивает мне руки, но я уже вне досягаемости – далеко внизу.
А ещё ниже была вода. Нескончаемое движение. Я не могла ни кричать, ни даже думать – только протянула руки на ветер – в ветер –
-Ветер! – Смеюсь. – Ты, бродяга! Где же ты пропадал? А, дружище, как же я по тебе скучала!..
Взрыв воздуха и воды – и вот нас окружает правильная сфера. Изогнутая поверхность океана. Мы внутри воздушной сферы – я и ветер.
Падение замедляется, останавливается – и я на поверхности, откашливаю воду.
-Я нашла тебя! – выговариваю. – Но это значит – я найду и их –
Смотрю вверх. Мост теряется в облаках.
| Реклама Праздники 12 Июня 2024День России 11 Июня 2024День работников легкой промышленности 14 Июня 2024День работников миграционной службы 21 Июня 2024День кинологических подразделений МВД России 18 Июня 2024День медицинского работника Все праздники |