Для кого-то осень наступает в сентябре. Кто-то ждёт её прихода, смотрит в небо, наблюдает полёт птиц. Кто-то отрывает листки календаря и думает, своими действиями ускоряет ее приход. Для кого-то осень приходит с первым опавшим пожухлым кленовым листом, с первою утренней свежестью, чистой и лёгкой, без признаков зноя. Он смотрит в окно, наблюдает течение времени, отмечает в голове едва заметные только ему первые признаки. Изменение полёта птиц, бег облаков, сгустившихся до цвета свинцового желе и набрякших ртутной тяжестью дождя.
Моя осень приходит ко мне в первый августовский день.
Это время неспешных размышлений ни о чем серьёзном и одновременно о чём-то очень важном.
В этот день я грущу. Грущу о прошедшем времени; окунаюсь в прошлое, стараюсь вызвать в памяти запомнившиеся моменты; вспоминаю тех, кто не переступит порог моего дома и не скажет радостно «Привет!» или никогда не позвонит, не поинтересуется делами.
Знаю, впереди ещё много тёплых и жарких дней. Впереди ещё сентябрьское безумное бабье лето.
Но вот этого чувства, когда первый осенний августовский дождь, еще летний, ещё тёплый, вносит нотку осеннего очарования в летнюю пору впоследствии невозможно ощутить и передать словами.
