Ходил, на всех смотрел он, невзирая,
Обиды при себе не оставляя.
«Он выпить был не прочь» -
Так говорили, желая мне помочь.
Он не был полигамен.
Он был творец.
Он творил миры, в которых дальше жил один.
И по сути был так нелюдим.
Окружающие, что боли мало пережили,
Миров тех не видали, и не в силах были создавать,
Потому для них наш истинный творец писал отрывки -
Отрывки пьес миров своих.
А после продавал их в лавке за гроши.
И люди были так ошеломлены, возбуждены.
Вот только не отрывками его миров,
Что в темноте сияли ярче звёзд, сюжет определяя.
Люди так погрязли в суете,
Что времени на жизнь им не хватало .
Как итог, его не принимали
Ведь не любили тех, кто отличался из толпы.
Его ругали, оскорбляли
Вот только он все понимал и принимал,
Да и на людей совсем не обижался .
В ответ на хмурые лица и ухмылки
Он так по-детски улыбался.
Он до конца пытался показать другим
Как выглядело счастье,
И что оно совсем не далеко.
Однако судьба решила по-другому:
Творец покинул этот серый, мрачный мир,
Который он так полюбил.
Его так и не решили хоронить -
Никто не знал, кто он и откуда.
Да про него и не вспомнили совсем.
Он просто был, также просто и исчез .
Творец вручил тем людям ключ от сердца своего.
Он так хотел, видеть их улыбки,
Взамен не желая ничего.
Но люди ключ сначала поломали, а после вовсе потеряли.
|
